Si hubieras nacido con un don con un talento, seguro por lo menos fingíamos la insatisfacción del hecho. Pero no, sos tan vulgar como cualquier otro, ni-ni. Si hubieras cantando, bailado, escrito, compuesto, estudiado, viajado, enamorado, estarías excusada. Pero no te atreviste. No se hizo una película de tu triste vida. Ni se vendieron miles de discos. Solo tenes una niña chica que cuida tu madre, que no tiene padre, ni cama ni apellido. Si hubieras salido de otra casa o nacido en otro tiempo por lo menos, seguro una oportunidad más te hubieran dado. Nada hiciste bien, naciste en el momento incorrecto, cómo se te ocurrió que tu madre te tuviera a los 48, que tu viejo le pegara o que tu hermano ya se iba. En que momento pensaste que podías terminar secundaria con tu madre con depresión, mirando al techo todo el día, sin comer, sin dormir, sin bañarse y vos con ella. Porque el problema fuiste vos, siempre fuiste vos. No entiendo cómo pretendimos que todo saliera como bien, sin sombras, sin golpes aparentemente bien. Si hubieras sido Amy seguro se te perdonaba más rápido. Ojalá podamos sin llegar a los excesos rescatarte, que te dejes rescatar y esto no sea ni cerca un documental de tu vida. Te quiero mucho.
